Chanson triste. Грустная песня

Chanson triste. Грустная песня

Аудио (фрагмент оригинала)
Audio (extrait de l’original)

            CHANSON  TRISTE
du répertoire de Joe Dassin 1975

Devant sa page blanche un musicien commence
Une valse triste, c’est pas toujours gai les artistes
Il chante pour lui-même les notes qui lui viennent
Comme un vent d’automne, c’est pas toujours gai la Pologne

Sa chanson, son chagrin l’a volée au piano
Et elle tourne sur ta stéréo
Dans la nuit quand tu as le coeur gros
Sa chanson, c’est l’adieu qu’il n’a pas su lui dire
Une musique pour se souvenir,
Se souvenir...

Le soleil se rallume, il a usé sa plume
Sur sa valse triste, ça dort pas souvent, les artistes
Qu’importe qui tu aimes, les adieux sont les mêmes
Et le vent d’automne va bien plus loin que la Pologne

Sa chanson, il l’a faite sans savoir comment
C'est peut-être son coeur qu’on entend
Quand un autre la chante en passant
Sa chanson, c’est l’adieu qu’il n’a pas su lui dire
Une musique pour se souvenir,
Se souvenir...

Devant sa page blanche un musicien commence
Une valse triste, c’est pas toujours gai les artistes
Il chante pour lui-même les notes qui lui viennent
Comme un vent d’automne,
C’est pas toujours gai la Pologne

               ГРУСТНАЯ  ПЕСНЯ

Д. Дассен, русская версия Ирины Олеховой

 

На лист бумаги белой ложится вальс несмелый.

Грустен, почти прощален…

                                Артиста мир всегда печален.

Прозрачны ноты эти, словно осенний ветер.

Тепла не жди больше… Невесела родная Польша.

 

Этот вальс… С его клавиш по свету летит,

У тебя он на диске звучит,

Когда сердце ночами не спит.

Этот вальс – как «прощай», что не смог ты сказать.

Остается одно: вспоминать

О ней опять…

 

Утро опять настанет, поманит и обманет….

Не стереть лучами то, отчего не спишь ночами.

Всем, кто живет в разлуке, знакомы эти муки…

Плач ветра всё тоньше

                      от расставанья с милой Польшей.

 

Этот вальс ты поёшь, может быть, оттого

Что артист, сочиняя его,

В ритме сердца писал своего.

Этот вальс – как «прощай», что не смог ты сказать.

Остается одно: вспоминать

О ней опять…

 

На лист бумаги белой ложится вальс несмелый.

Грустен, почти прощален…

                                Артиста мир всегда печален.

Прозрачны ноты эти, словно осенний ветер.

Тепла не жди больше… Невесела родная Польша.